Lo más cruel es la metamorfosis que exige este pacto: dejar de ser para parecer. Convertirse en réplica, en cáscara sin historia. Borrar las risas, las lágrimas, las cicatrices. El cuerpo ya no recuerda, porque todo lo que lo hacía tuyo ha sido eliminado en nombre del consumo.
Pero hay otra verdad, más incómoda y más luminosa: la belleza no se opera, se encarna. La dignidad de envejecer no está en el bisturí, sino en el espejo que no miente. La belleza auténtica es un acto de presencia radical en el cuerpo que ha resistido. El que ha amado, caído, sanado. El que no se rinde.
Y eso no se compra. No se vende. No se edita. Se vive. Se honra. Se muestra.
Nos enseñaron que la belleza era una meta. Hoy es una penitencia. Ya no hablamos de cuidado, hablamos de guerra: quirófanos, agujas, pastillas, dietas extremas. El cuerpo convertido en campo de batalla, la juventud en moneda de cambio. La promesa de eternidad es un cheque en blanco firmado con dolor.
¿Dónde está lo hermoso en la obsesión? La “perfección” es una pendiente resbaladiza que exige sacrificios: infecciones, alergias, frustración crónica. El cuerpo deja de ser hogar y se convierte en proyecto inmobiliario: siempre en obras, nunca habitado.
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